Hay mañanas claras y tristes. Y noches tenebrosas y heladas, llenas de dulces momentos. Es como si esta oscura noche anunciase una luz sigilosa a través de las doloridas nubes que no logran ni formarse.
Desde el primer instante reconocí tu voz (…) Te sentabas en un hueco de luz entre los edificios. Tú, con tu vestido morado prometías todo. Lo fuiste, lo eres, lo seras. Admite que hasta el más infantil ruido ha adquirido de pronto una gravedad simbólica. Y tu garganta lo demuestra exclamandolo.
El hombre permanecerá ajeno. Se encogerá de hombros y lentamente pensará para sus adentros que es una lástima. Los lunares en su piel, en cambio, son directamente proporcionales al numero de trazos obtenidos entre la distancia de una hormiga descansando y la cúspide de la sombra proyectada. Menos palabras, más viento. mas cosas que decir en menos tiempo y aun me sudan las manos al verla.
Y me repito: ¿De qué extraña explosión, de qué vegetal ignorado, de qué luz, de qué llama y qué cruz estás hecha? El gran pez que se come al mundo y arroja universos por el espiráculo a velocidades hipersonicas.Al final del dia, hemos olvidado ya el verano.
Pero ven, lo pueden ver. Esto destruye cualquier remota esperanza.
Ya sé que la muerte no los aturde. Hay dos vidas simultáneas: la vida y la muerte.
Esto lo he escuchado de mì, y solo de mi han de recordarlo cada vez y para siempre. Estremezco y despierto, recobro lo seco del polvo que jamas se cimentó. Pajaros mojados, algo de vuelo, algo de meses, algo tan pequeño que se perdio en lo insignificante, en los actos impropios jamas contados. "Cada acto es poetico" lo leì en una servilleta.
Repentino a voces, incluso a veces a de llevarse señales consigo que reanuden piquetes profundos, tan visibles como para negarlos al contacto y agregarlos a la casualidad que se abandona.
Me disuelvo en el liquido tibio, ante cualquier intento de valentia apresurada. Le oprimo hasta torcerle con ambas manos y se calienta, empiezo a hervir como sapo en verano, humeante, se impregna en los techos, pero al final sigo siendo mas suya que mio mismo. Es usted mas mìo. Es usted mas sapo, del tipo ave mojada; Es de nuevo amarillo el otoño, estancado de corazones transparentes. Me deja la mueca de la tambien amarilla mordida, libre, despierta,desnuda, con algo de vuelo lento con algo de meses, con algo tan pequeño que a nadie le importarà si me lo quedo sòlo para mi, mio, para mi. Ya es noche, no creo que alguien me lea, y si sì, ¿conseguiste entenderme? No lo creo, ni lo haras...
Cuando me de tiempo de sentarme a escribir, volvere a plasmar ideas y publicare mis borradores.Cuando me de tiempo, les contare todas las cosas que en estos dias eh vivido.
Tiare, FaniLuz, y Maria Lozano, gracias por leer estas confusas palabras, entrelazadas en frases inconclusas...
